A fotografia

Ainda somos os mesmos cinco da fotografia,
Não falta ninguém, reparando bem,
Hoje, os mesmo cinco daquele dia,
Os mesmos cinco. Não falta ninguém.

Algum desavisado até que poderia
Supor que estivesse faltando alguém.
Mas não. Permanecemos os mesmos cinco da fotografia:
Mistérios que somente o amor é que contém.

E seremos os mesmos cinco por toda a eternidade,
E digo isso com a mesma naturalidade
De quem escuta o que vem do coração.

A mãe, os filhos, e o amor que nunca  finda,
Permanecemos da fotografia os mesmos cinco ainda,
Não tentem fazer outra suposição...

Vaqueirinho

Por onde andastes, menino vaqueirinho,

Até entrares na jaula do leão?

Por onde caminhastes, sempre tão sozinho, 

Quase ninguém te trazendo pela mão?

Por que precisou ser tão duro teu caminho, 

Tão cheio de dores, tão farto de não?

Será que foi por isso, vaqueirinho,

Que tu tomastes essa derradeira decisão?

Não vistes o perigo ali pertinho, 

Se aproximando devagarinho, 

Não te percebestes mais uma vez sem proteção?

Subistes ao céu, meu menino, feito um passarinho, 

Quem sabe a tentar abrigo em outro ninho...

Que Deus receba, então, teu coração.

A vida é assim mesmo

A vida é assim mesmo. O tempo inteiro. 

Não dá um segundo de folga pro coração. 

Passa o tempo todo mudando de roteiro,

A vida é impermanente, por definição. 

Não é como um mar pra qualquer marinheiro, 

Porque é preciso ter coragem e vocação. 

Tudo muda o tempo todo, e tão ligeiro,

Que não há tempo para indecisão. 

A vida é assim mesmo. Às vezes assusta.

Às vezes passa depressa. Às vezes custa. 

Às vezes é frágil como uma bolha de sabão. 

Outras vezes é grave e avassaladora

Como uma barreira d'água quando estoura.

A vida às vezes é cruel, às vezes não. 

Toquinho tocando violão

As mãos tocando as cordas rapidamente,

As cordas criando as notas da canção, 

Os sambas brincando com o coração da gente, 

Como é bom ver Toquinho tocando  violão, 

Fazendo sambas de um jeito surpreendente,

De onde ele busca tanta inspiração?

As mãos arranhando as cordas rapidamente,

As cordas conversando entre si a cada arranhão, 

Toquinho e suas parcerias com o poetinha,

Como se estivessem em Itapoã de tardezinha,

E a vida inteira não precisasse pressa,

É de outro mundo a música de Toquinho,

Uma voz, um violão e um banquinho, 

Ouvir Toquinho tocando é bom a beça...

Escrever poesia

Você acha que é fácil escrever poesia,

Acha que é só palavrar e rimar,

Não se importando com a engenharia 

Que arruma cada rima em seu lugar?

Você acha que é fácil? Você escreveria

Um sonetinho qualquer ao acordar,

Sem precisar rimar pia com tia?

Acredita mesmo que é fácil? Quer tentar?

Se poesia fosse dessa maneira,

Só um jogo de palavras de brincadeira,

Duvido que ela tocasse o coração, 

Passaria despercebida e desapareceria,

Ah, se fosse fácil assim escrever poesia, 

Como quem prepara uma receita de pão. 

Domingo

Bom domingo pra quem é de domingar,

E domingar com alegria no coração,

Que chega domingo, começa logo a cantar,

Porque domingo é um dia pronto pra canção,

Canção de agradecer, de aproveitar

Pra perdoar e pra pedir perdão,

O próximo domingo pode não chegar,

Então melhor usar esse, que está na nossa mão.

E domingar assim não é brincadeira,

Tem gente que se prepara a vida inteira,

E na hora H fica sem saber o que falar...

Para isso mesmo é que existem os domingos,

Para mim, um dos dias mais lindos

Que Deus mandou pra gente aproveitar...

A rima

Lá vem a rima, amiga disfarçada,

Criando um poema para me animar, 

Porque ela sabe que a palavra rimada

Traz uma energia boa de cantar,

Então ela vem como quem não quer nada,

Nesse sábado de manhã para me deixar

Mais alegre. Ah, rima, sua danada,

Já está funcionando, pode continuar,

E ela continua, cria outro verso,

Eu acho que a rima habita o universo,

Por isso ela cabe em qualquer lugar,

Por isso ela chega disfarçada e cria

Para minha alegria, uma poesia, 

E depois vai embora, sem eu notar...